es ist ein wort nur, das ich euch lass zurück.
eine frage, um genau zu sein.
ist sie sich antwort auch zugleich.

sie pochte mir mit jedem atemzug,
mit jedem herzschlag, den ich tat.
in jeder zelle brannte
sie mich aus bis ihr
mich tot nun liegen saht:

warum?

ich hielt’s nicht aus und geb sie nun
an euch, die ihr noch lebt.
nur so begreift ihr dann – wer weiss,
einer vielleicht einmal versteht -
das warum des warums.
mein tod im blanken nichtverstehn.

der himmel ist zerbrochen.
ein engel – dort! – verloren fällt.
noch nie verspielte teerplatzkinder
steh’n stumm am ende eurer welt.

seht das meer, es ist entflammt.
von dem sie einst die liebe tranken.
der anblick ist so wundersam enstellt
wo erdensäulen donnernd wanken.

zitternd bebt das trockne land,
auf dem die füss’, die blanken,
selbst starke krieger auf dem weg nicht hält,
da sie am lebenssinn erkrankten.

rauch und schwefel kommen auf,
die luft verbrennt. die todgeweihten danken.
denn triste einsamkeit hat sich gesellt
zu denen, die sich längst abwandten.

einst ward er voll der äther:
voll hoffnungsvollem streben.
doch fällt der tief, der hoch sich weiß;
weil sie so sind: dies gottes regeln.

jetzt weint und liegt in meinem schoss
ein engel mit gebrochnem flügel.
beklagt sein ungeschick. ist all dies bloß
ein böser traum genährt von toter liebe?

flüsternd dringt sein wort zu mir.
ganz leise wiegt er nur, sein klang.
doch wenn der himmel einmal brach
tritt ein, zeit, in der ew’gen bann.

so musst’ der horizont erst brechen,
damit der wunsch sich alt erfüllt.
denn schmerzverzehrt erblickt das paradies
wer fühlt, was nur ein engel fühlt.

die seele krankt im talgrund unten
allein im alten hirtenbau.
das lufttuch, es zerfällt
in modernd feuchte fetzen.
verfault, verschimmelt und zersetzt
vom steten tau, der von den steilen gipfeln
ungetrübter ideale hinunterrinnt in seichten salen.

nicht heut zum ersten mal
tritt licht heran durch morsche ritzen
ins sonst beherrschte schattendunkel,
in das die trauernde sich kroch,
um endlich abzuschließen
und unentdeckt den ewgen lebensabend
im sterbenstreben zu erleben.

doch heut erweckt der lichteinfall
so ungewohnt, so liebevoll
mit einem sanften streich
die graue stirn der alten seel,
die längst sich aufgegeben,
und ihren müden geist
aus fett und aus jahrhunderttalg
und bricht sie auf -
selig, still und sacht -
durch kaum ein hölzern spalt.

und doch mischt sich der garstge graben
hinein in dieses lichtes lied.
der spalt, der nie versiegt und nicht
durch kampf, noch kraft, noch denkgewalt
bis heute ward bezwungen.
der spalt der sich auftut sobald
bewusstsein je beginnt,
der schmerzhaft uns erkennen lässt
des schicksals schwarz gefärbten pfeil
im dickicht menschlich irriger erfahrung
und letztlich stets gewinnt.

so schlaf ruhig weiter, tote seel,
und sei gewiss: du wirst nie frieden finden
bis in den tag, der aller tage abend.
doch tröste dich an ursprung und am ziel,
das dich selbst nicht vergisst
im talgrund drunt versteckt,
aus angst vor tiefster höh.

was leere ist?
alles nichts.

spüren dich zu jeder zeit,
weil wir das loch erahnen,
das sich verbirgt
unter dem scheingespinst
des sinnes eitler keit

menschlich existent
zu sein
und zugleich nicht
zu leben.
den kampf aufs neue
jeden tag
in uns selber
aufzunehmen

ist nicht je verdrossen einer,
gesalbt vom dunklen tropfen,
durchbohrt vom toten stachel,
der fortan wetzt und niemals ruht -
verloren in der zeit,
dem wahnsinn stets erlegen

ihr ausgesetzt,
der fremden macht,
die blutig in uns rührt
und grell das licht
dich suchen lässt
in augen eines blinden

was treibt dich um, mensch,
dass du so lange schon
fliehend nicht erkennst,
dass leere dir
bestimmung ist.
der grund des grunds,
von dem zu träumen
du nicht wagst

erkenn dich selbst
und blicke in die tiefe.
wenn es dann schmerzt,
wirst du verstehn,
dass du dich hast gefunden
im all des alles nichts

komm, lass uns nach draussen geh’n.
die sonne scheint. ja dein gesicht,
so schön war es seit langem
verhalten glitzert abends
seidenfadnes herbstgoldlicht.

tief sinkt sie dieser tage,
tiefer als es damals war,
dort unten bei dem ruderboot.
riechst du den moder morscher bohlen,
wo weidenruten grün das wasser tränken,
die spieluhr, die vergessen von der zeit
das altehrwürdig, lieblich lied
durch deine mädchenhaften finger dreht?

wenn still man tags der dämmrung lauscht,
vermag man heute noch
dein unbeschwertes lachen
zu vernehmen, von dem
hier alles zeugt, von dem
dein zauber spricht.
dein zauber für die ewigkeit.

du standst auf königlichen steinen,
dein puls liess unsre schlefen glühn,
und tratst – ich trau
mich kaum das goldne bild
hervorzuholn, mein schatz,
mein kostbarst einzger, heran an mich
mit deinem blick,
der stumm sanft werden liess
dich und mich und alles, was da war.

es ist, ich weiss,
der preis, den jede schönheit fordert:
ein bisschen tod. von dem ich trank und der
alsbald mich süchtig macht.
und du, du liegst und siehst
mich an am hölznern grund.
die ruder weit enfernt
wie damals voller glück
und lächelst immer noch -
bezaubernd mit bedacht.

gleich einem blatt fällt uns das leben

vom himmel zu bei der geburt.

noch ist es weiss, obgleich der rahmen vorgegeben

von jeher stamen raum und zeit.

alsbald beginnt von selbst zu schreiben

noch unbeschwerter menschen kind.

erst zitternd, zaghaft, schwankend, krumm,

die ersten linien im versuch.

allmählich füllt sich bunt die seite,

die ihm beschert im lebensbuch.

dann hällt es inne, blickt zurück

auf manchen klecks und kreisel.

schaut um sich, dreht sich – wahn! – verrückt.

denn du siehst nicht, ob’s dir geglückt.

allein der andern lebensbilder

kannst deuten – bildest du dir ein.

doch wisse, kluger zeichendeuter,

die wahrheit bleibt bewusst geheim.

stehst du doch stets in deinem bilde,

auf dem verwurzelt der verstand,

so dass sich unverhüllt nie zeigt

kunst und genie des fremden geist.

doch nicht einmal das eigne leben

zu sehen in der formen rein

ist dir vergönnt, da du gefangen

im rahmen, der dich ganz schliesst ein.

so bleibt am ende nur die sehnsucht,

von der erfüllt du schliesslich hauchst

den letzten atem bei dem strich;

damit dich dann am tag des todes

dein lebensblatt vollendet schaut,

von dem einst eins dem andern glich.

doch sei gewarnt, mensch, übe demut

und fürchte nicht des dunklen glanz.

am tag des todes fällt die täuschung,

fällt eitler augen trugdistanz.

am tag des todes tauchen nämlich

auch weisse bilder tief in schwarz.

wenn alles leben sterben ist
und alles sterben leben
was nützt dann unser lärmen?
verstrichen ist die frist.

wir streben, hasten sorgend
stets neu um unser wohlgemach.
vergessend im verdrängen,
dass nichts bestand doch hat.

wenn fliehend du den tag verschwendest -
die nacht um wie viel mehr -,
weil anders du nicht kannst,
was macht es dann so schwer,
dein leben heute nacht zu pfänden?
dein alles für ein kurzes nichts zu geben,
wo das doch immer gilt.

ich fragt’ dich dies ganz leise,
als du noch selig schliefst.
auf deine eigne weise
kamst du in meinen geist und riefst
laut aus wir sollten’s lassen
und von einander gehn,
eh’ die träum verblassen –
so träum ich nun allein im schnee.

dem schnee der hohen gipfel,
zu denen ich aufbrach,
um mich verschwendend dich
zu finden. weit weg, obwohl
einst du so nahe
gedankenschwer bei mir wach lagst,
hast du es nicht bemerkt,
dass nichts mir all das galt, was
teuer wir verschwenden,
da es so kostbar einzig
in seiner fülle nicht erkannt
alltäglich fast und peinlich.
und die berührung einer hand,
ein anblick grauer stare
macht es uns erst bewusst,
dass jedes bild so wertvoll
wie trennungsschmerz den kuss.

all das durft ich einsehen
und will es doch hingeben.

für dich mein du –
verschwende ich mein leben.

lebenssinn, mir unbekannt.
verdammt auf ewig dich zu suchen,
schenk ich dir seit meiner selbst geburt
all mein sinnen, all mein streben.

antrieb, der
mich in den wahnsinn führt
mich peitscht von tag zu tag
mich quält durch dunkle nacht –
und doch hab ich dich nie erfahren.

keine geschichte zeichnet dieses lebens weg.
nur schmerzliche gedanken.

müde.
wenn nicht gescheitert,
dann jäh verzweifelt meine seele,
die einsam nach Dir schaut.

tiefste gründe, leuchtende höhen.
zerrissen vom urgesetz des seins.
dies sind die verse meines lebens.
oder sterbens?

es ist kein unterschied.

[prolog]

im stillen haus verstummt die lüge,

versagt der träume süsser tand.

wortlos tritt hier mit macht zutage,

was bisher taube ohren fand.

verlogen weicht der jugend glanz,

weicht sturm und drang,

weicht träge der verwegnen kampf

nach sinnstiftender rebellion

dem trüben matt der fäulnis nun,

mit der ein bildungshaupt jongliert -

als ob der lorbeern kranz noch ziert.

monoton, monoton dringt indes aus dem kellerspalt

halboffen, bisher wohl gehütet,

böser phantasien gewalt:

ein loch voll schwarzer depression.

nicht länger wehrt der müde geist

zermürbt, ermattet, ausgelaugt

der hirnzersetzenden substanz

und inhaliert mit jedem zug

erneut das laue leichengift;

denn toxisch wirkt isolation.

monoton. monoton.

ich harre, harre, harre.

aus.

im warten auf des gottes sohn.

monoton – ein sein in fron.

ist denn dein reich im kommen?

im käfig meines selbst

erschliesst sich mir der heilgen lohn.

monoton sitzt wälzend, fliessend, schlummernd, liegend,

immer wieder auf und ab

strinwärts gebannt ein fluchtgefühl

im seidenbett der religion.

doch regt nach lahmen stunden sich

ein bild – ich bin gebannt.

in stille träumte vor sich hin -

monoton, treu und unerkannt -

blanker, glatter stahl:

die endlösung.

in biederem karton.

verdeckt liegt sie von altvergessnen,

farbverlassnen pappabzügen,

den trocknen szenen welken lebensglücks.

erinnernd mögen sie nur wecken

erynnienhafte schattenwesen

im endzeitrausch vom tod entzückt.

schon sreicht die sanfte klinge schneidend

die roten adern gleissend beissend.

und zart tritt aus des lebens quell,

rinnt königlich wie purpur grell

triefend tief hinab

in schicksalhafter agonie

ja monoton, so monoton

der wahnvorstellung perfektion.

wie gläsern hängt fortan der blick

am weltenend dem zimmereck,

blassgrün getünchter angst versteck.

monoton. monoton.

dring tiefer ein, ich warte

nun allzu lang – obschon

die zeit mir unendlich verhasst.

denn zäh schleppt mühsam nur und schwer

tock um tock im selben takt

grausam quälend sich davon

die zeit im kleid des bordunton.

die zeit, urfolterinstrument,

dem gnadenlos erliegt

wer scheinbar wissend kontrolliert,

statt sich in staunender präsenz

auf ewig an dein du verliert.

monoton. monoton.

der bilder ruf verstummt.

opak zerbirst im dämmerlicht

das fenster zur vergangenheit;

der geist, er ist vom schauen wund,

schmerzt taub wie junger liebe leib und mund.

so horch denn lieber hin, herz,

wach’ lauschend auf den einen.

er zeigt dir an du bist es schon:

monoton.

monoton.

der dämon ist erwacht
aus der tiefen urgewässer.
der dämon ist erwacht
und lacht so laut im talgrund unten,
dass alles bebt und hallt.
der dämon ist erwacht,
er hält mich ganz und gar umschlungen,
dass trägheit in mir waltet;
machtvoll er voranschreitet.

nun bin ich müde
und alles wird mir schwer:
leben, liebe luft zur last.
das nichts ist es, was mir allein
nunmehr zur seligkeit gereicht
und still sich bleich die frage stellt
wann sie wohl kommt, die ewge ruh.

komm, süsser tod, und tanz mit mir,
auf dass ich hell erleuchte.
ein letztes mal möcht lachen ich
dann führ dein schaf zur weide.
ein letztes mal mich lachen hör’n
und nicht die böse fratze sehn,
die ständig mich anblickt, im glase
stiller, trüber seelenseen.

und dich, mein schatz, dich frag ich nicht
denn du kannst nicht verstehen,
dass mein herz stirbt und wird vergeh’n
im mond und sog der schatten licht.

so frag ich sie, gevatter tod,
macht’s euch was aus, an ort und
stell den tauben sinn zu töten? ihr wisst
ich zahl ihn gern, den liebesdienst,
gern auch mit dem leben.